Eso cree ella.

Ella pensaba que su inspiración era fruto de la rabia, de la ira, de la impotencia; pensaba que cada golpe recibido era sufrible y soportable convirtiendo el dolor en letras, en versos que a veces ni ella entendía; pensaba que la frustración, el odio, el asco, que brotaban de su alma al ver aquello, alimentaban sus ganas de coger papel y boli y, en la soledad de su cuarto, escribir los textos más tristes y más amargos.

Ocurrió algo. Algo que ella trata de olvidar, pues le hace daño recordarlo. Desde entonces no escribe tanto y cuando lo hace acaba odiando el resultado.
Se ha dado cuenta de que su fuente de inspiración no siempre nace de momentos dolorosos, de hecho, es todo lo contrario.

Eso que desapareció para siempre era su tinta, su teclado, su papel... Era la manera que tiene de expresar lo que corre por su pensamiento. Era esa forma tan rara de contar las cosas que le caracteriza. Era eso que, al escribir, le hacia sentir especial. Todo aquello que le venía a la cabeza era consecuencia de lo que ya no está, de eso que desapareció.

Duele mucho descubrir cuál es la verdadera razón de sus líneas y cuál era, en verdad, la razón de su inspiración.

Eso cree ella.